Il libro.

Oggi ho comperato un libro. Non saprò mai cosa ci sia scritto.

E che argomento si tratti
                                in questo libro.

Un vocabolario, credo.

Avevo visto una bancarella in piazza e un cartello con scritto:
"libri a metà prezzo".

Incuriosito,
mi ero fermato a rovistare fra le pile di carta rilegata.
Una sezione era costituita da testi in lingua originale.

Ne avevo preso in mano uno. A caso.
Il volume al contatto con le dita, un rumore simile ad un pugno sul petto.
La copertina di robusto cartone, rivestito di finta pelle.
                                                                    Marron scuro.
I nomi degli autori ed il titolo a caratteri dorati.
L’odore di muffa.
Le pagine ingiallite, soprattutto nei bordi.
                                                 Qualche macchia di umidità.
Le parole dai caratteri incomprensibili, russo forse.

Cirillico. Mi avrebbero detto.


Non saprò mai cosa ci sia scritto.
Tranne una data: 1976.



Dentro quel libro c'è tutta la mia immaginazione.






Ed una sola certezza.








(Primi 2002, forse. Il pezzo è stato recitato e musicato da un gruppo locale sempre nel 2002, forse)