Un giorno qualunque.

un giorno qualunque.

è seduto. si gratta prima un'ascella. poi una chiappa. si annusa le dita distrattamente. già, dovrebbe farsi un bagno. ma la cosa non lo preoccupa. porta solo delle mutande maleodoranti ed una canottiera a costine. la canottiera è tutta macchiata, di sugo, dal petto all'orlo. mentre sulla schiena sfoggia un arrogante alone giallo. è sempre seduto, sprofondato, in una vecchia poltrona di pelle sintetica che si attacca alla sua pelle, appicicaticcia. le rare volte che si alza, suona come un lungo pezzo di nastro adesivo staccato a forza. quando invece, semplicemente aggiusta la sua posizione, sembra vittima di una tempesta di peti. per terra ci sono lattine e bottiglie di birra. vuote. e poi e poi, mozziconi di sigarette ovunque, almeno per un metro intorno. i posaceneri non li usa più, dato che li ritiene troppo impegnativi. di fronte ha una tv. guarda solo due canali. quello sportivo e quello porno. non ha bisogno d'altro. si sente felice. un po' annoiato forse. ma di certo, al sicuro. nessuna domanda. nessuna risposta. nessuno telefona. nessuno bussa alla porta. nessuno lo pensa. nessuno lo aspetta. nessuno lo guarda. nessuno lo conosce. nessuno lo insulta. nessuno lo apprezza. nessuno crede in lui. nessuno gli porge la mano. nessuno gli si offre. nessuno lo sporca. lo porta. lo scorta. nessuno lo rispetta. nessuno gli parla. nessuno gli chiede cose. nessuno attende una sua risposta. nessuno mangia con lui. nessuno scopa con lui. nessuno gli chiede l'affitto. nessuno gli prepara il pranzo. nessuno gli lava le lenzuola. nessuno lo accompagna dal dottore. nessuno finirà la sua storia...