I fiori, stamane.

I fiori, stamane.
Appesi da qualcuno, nottetempo, sui rami
degli alberi.
E tinti di rosa da qualcun altro, forse.
Pure per terra ce n’erano.
Ma quest’ultimi erano più piccoli e più blu.
Questione d’altezza,
penso.

Ore prima ci parlò un uomo.
Arrivò tardi, di notte.
Quando ormai tutto era chiuso.
“Ho ucciso molte donne
e pure bambini, laggiù al confine”,
ci disse.
“Ora vago nella notte”,
aggiunse.