la vita uccide

2010-03-10T18:32:00.001+01:00

www.the-mind.it

Perché tutto accade nella mente.

_off

2010-02-06T12:20:00.002+01:00

Sarebbe bello se i capelli entrassero nella testa piuttosto che uscirne.

_$GET['nihil'];

2010-01-30T14:57:00.003+01:00

A volte le cose scricchiolano
Ma non tutte
Solo alcune

_$GET['dead'];

2009-10-08T15:11:00.002+02:00

NUOVO CAPITOLO. IL NUOVO.

Oggetto: HAIUTOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!?!?!??!???????????

A l'ora......... Mi prezento .........,per chi nn mi conosciesse sono flavina....... e sono sttufa, ripeto STUFA!!!!!XDquesto e il blog mio e delle mie amike..... cosa caZZo cientrate voi??? chi vi ha chiesto di partecipre? XD
come potevate vedere siamo completamente in grado di scrivere in italiano proprio come voi, cosa cè di male nel trovare figo il linguaggio sms? va di moda sapete? aggiornatevi un poco giurassici che noi facciamo come ci pare! XD
ringrasio purrina e memo poi ucika e eva.... (x ucika e eva: cosè nashimmia?) gli altri sono pregati di farsi ub giretto allargo o di andarersene affanculo peercho noi nn li vogliamo!!!!!XDDDD
se non ci lassciate in pace renderemo questo blog privato XD per persone che si meritano di leggerlo...solo per loro.... siete subddoli!XDfate schifo rovinate il bellissimo mondo dei blog.XD noi vogliamo solo fare amicisiaXD se ha voi non vi sta bene SCHOO!!!! CAPITO??? BASTA CON I COMMENTI INSULTORI!
pilooooo sei trppp billo!!!! TI LOVVVVVO E TVBBBB TANTIXIXIMIXXIIXIMIIO XDD

2009-09-29T14:55:00.001+02:00

CAPITOLO PER NULLA INDIFFERENTE. LA SORPRESA.

2009-09-27T14:54:00.000+02:00

CAPITOLO CARDINE. LA RIFLESSIONE.

...

2009-09-18T14:29:00.003+02:00

CAPITOLO PRIMO DUE DECIMI.

Quello che ci sembra straordinario,
non è altro che l'ordinario spogliato del superfluo.

_

2009-09-17T14:28:00.001+02:00

CAPITOLO PRIMO CIRCA.

Quello che aspettiamo si rivela spesso,
del tutto inaspettato.

_

2009-09-16T14:21:00.001+02:00

CAPITOLO PRIMO.

Quello che ritorna non rimane.

_

2009-07-11T18:33:00.001+02:00

ieri ho sognato che indossavo scarpe da donna celesti col tacco alto nuove e luccicanti e mi atteggiavo cogliendo sguardi schiacciando sassi sotto tacchi troppo alti per un maschio sapendo quanto ridicoli fossero quei tacchi e quelle scarpe col tacco di pelle celeste lucida nuova nuova sui pedi di un maschio che tra l'altro odia il celeste adorando invece il nero e chi sa indossarlo e poi d'un tratto la mia faccia inizia a sciogliersi e squamarsi come se volesse perdere una morbida crosta e cadere a terra in grumi bianchi tipo pelle di serpente senza disegni e ricami solo pelle che si squama e cade a terra indecente ed io fiero con le mie scarpe da donna e la pelle del viso non più mio a terra sotto quei tacchi che mi indosso così male e non mi piacciono eppur così fiero nella sfumatura d'una perplessità prossima a spezzarsi
_voglio un tostapane

2009-06-01T20:48:00.002+02:00

L’odore degli iceberg. Oggi ho conosciuto qualcosa che non conoscevo. O almeno, per spiegarmi meglio, potrei dire che qualcosa al quale attribuivo un determinato significato, in realtà ne aveva un altro. In pratica conoscevo l’oggetto, ma non il soggetto.
Anzi, credevo di conoscerlo.
Ora, osservando la mia immagine dell’oggetto sotto questa nuova luce soggettiva, intuisco le ombre anche sulla sua vera natura oggettiva. In conclusione, non so come sia fatto un iceberg. Eppure mi ci riconoscevo e, mi ci riconosco tuttora.
Che la parte visibile di un iceberg sia solamente il 10% della totalità è noto, che sia gelido pure. Ciò che ipotizzo e posso immaginare è il colore: un bianco/azzurro. Ciò che fatico ad immaginare è la sensazione nel vederlo da vicino. Ciò che assolutamente non immaginavo è il suo odore.

Un iceberg odora di putrefazione. A causa, credo, di tutti quegli organismi morti intrappolati da chissà quanti anni che riaffiorano durante il lento processo di scioglimento.

Una carcassa alla deriva.

Ecco qui. L’intima natura di un iceberg.

2009-05-25T16:06:00.004+02:00

var_dump( $me, $you );

TRUE or FALSE?

2009-05-03T17:35:00.000+02:00

guilty

2009-03-18T18:35:00.004+01:00

I fiori, stamane.
Appesi da qualcuno, nottetempo, sui rami
degli alberi.
E tinti di rosa da qualcun altro, forse.
Pure per terra ce n’erano.
Ma quest’ultimi erano più piccoli e più blu.
Questione d’altezza,
penso.

Ore prima ci parlò un uomo.
Arrivò tardi, di notte.
Quando ormai tutto era chiuso.
“Ho ucciso molte donne
e pure bambini, laggiù al confine”,
ci disse.
“Ora vago nella notte”,
aggiunse.

2009-03-11T15:37:00.007+01:00

Immaginiamo troppo, noi... crediamo sempre che le scose siano come le vediamo... come le concepiamo... e poi... poi: SPANF! Ecco la verità... e noi.. noi fermi a disegnarci grandi O di sorpresa sulla bocca... eccoci là, a sgranare gli occhi, a non credere ai nostri occhi, a ripeterci: "no no, non è possibile... no no, non può andare così". E invece...
Oggi, percorrendo la solita strada di ogni giorno, a piedi, rigorosamente a piedi, ho visto, per caso, in un cortile, una gabbietta a terra, sul pavimento di betonelle. Dentro c'era un merlo. E fuori, pure. Quello fuori dalla gabbietta saltellava intorno... quello dentro ruotava nello spazio che permetteva la gabbietta... non capivo se l'uno cercava di entrare, o se l'altro cercava di uscire... forse cercavano solo di stare insieme... fosse dentro o fuori dalla gabbietta, bastava quello... forse, anzi sicuro, cercavano di entrare l'uno nel mondo dell'altro...
Senza riuscirvi.

2009-02-02T22:43:00.001+01:00

Avevo undici anni, forse. Non ricordo bene. A quel tempo si andava, tutta la famiglia, all’ippodromo. Ha sempre avuto il pallino delle scommesse la mia famiglia; chi coi soldi, chi col caso. Di solito entravamo, raggiungevamo un gruppo di seggiole qualsiasi sulle gradinate degli spalti e, una volta deciso il punto, lasciavo i miei alle spalle e andavo in cerca di avventure. D’inverno si andava alla domenica pomeriggio, d’estate al venerdì sera.
Ero a capo di una sorta di banda al tempo, laggiù. Una per ogni stagione. Ogni anno diversa.
D’inverno era semplice: bastava immergersi nel sole spento, fino alla zona dedicata ai bambini. Là c’erano gli animali nei recinti e le giostre metalliche da giardino; di quelle che si trovano anche negli asili. Degli animali ricordo solo la puzza , in particolare la puzza delle anatre, immerse in quella pozza nera e fangosa che simulava l’idea di uno stagno; pure delle giostrine ricordo l’odore, di ferro senza vernice, ma anche senza ruggine. Ti si appiccicava sulle mani e poi sui vestiti e poi sul naso, anzi, nel naso, la puzza.
E poi ricordo che giravamo come pazzi sulla “Giostra della Morte”, la chiamavamo così, fino vomitare o perdere l’equilibrio. Sì, quella giostra con un cerchio nel mezzo e le sedie che attorno quel cerchio ruotavano.
E infine, quando ci scacciavano, andavamo nel parchetto di lato, in mezzo agli alberi e tutto il resto e là ci arrampicavamo e ci azzuffavamo con le altre bande.
Non eravamo mai in molti nella mia banda: due, tre o quattro maschi o femmine. E se eravamo più di due era perché gli altri erano fratelli e/o sorelle, o tizi che tra loro già si conoscevano.
Una volta eravamo arampicati su un albero come scimmie. Un tizio di una banda rivale si divertiva a lanciarci cose che raccoglieva da terra. Ma non erano banane, erano pigne, fresche, dure. Una mi raggiunse sulla fronte. Non ero caduto dall’albero perché in quel momento ero una scimmia e mi ero legato con la coda. Però anche le scimmie sanguinano e così avevo fatto anch’io: dovevo stare al gioco e aderire al mio ruolo.
Ricordo ancora la faccia del ragazzino nel momento in cui mi colpì. Non credo si aspettasse di colpirmi. O meglio, non credo si rendesse conto di cosa stava facendo. Comunque sia, se la perdita dell’innocenza consiste nel capire la differenza tra il bene ed il male, quella di certo, era la faccia di uno che aveva appena perso l’innocenza ed entrava, anzi, cadeva inciampando, nell’adolescenza.
Gli altri allora mi portarono al cesso a farmi medicare dalle custodi. Attraversammo tutto l’ippodromo. Le persone ci guardavano con una grande O al posto della bocca. Ma nessuno faceva o diceva niente; allora come oggi.
Non ricordo poi se mia madre se ne accorse… Ma credo di no.
D’estate invece cambiava tutto. Le corse si svolgevano di sera, e quindi il parco giochi era vuoto e c’erano pochi ragazzini in giro. Quache ragazzina, quelle sì. Avevo legato con un paio di loro. Ma se c’era l’una non c’era l’altra e via di seguito. Così mi trovavo sempre solo con l’una o con l’altra.
In quelle occasioni ero io a disegnarmi grandi O sulla bocca. Mi accadeva spesso di assistire a comportamenti o a gesti loro per me privi di ogni logica, ma che sapevo in qualche modo, dedicati a me. Li avrei capiti molto più tardi.
Capitava però che non ci fosse nessuno con cui tergiversare. Quindi mi arrangiavo da me.
Una sera dedicai tutto il tempo a raccogliere i semi dei pini marittimi nel parchetto: i pinoli. I pinoli erano caduti dalle pigne ancora appese ai rami, però, stavolta, mature e aperte.
Quella sera raccolsi circa trecento semi.
Il giorno dopo li ficcai nel terreno e aspettai. Anzi. Non aspettai per niente, dato che ogni due ore andavo a controllare se erano germogliati.
Qualcosa successe dopo alcuni giorni: una specie di ragno verde con le gambe all’aria spuntò da terra. I giorni successivi ne spuntarono molti altri. Circa duecento.
Molti morirono nei giorni immediatamente successivi. Altri morirono nel giro di qualche settimana. Ma una cinquantina ne rimasero.
A fine stagione mio padre pensò bene di dimenticarsi della loro esistenza e quindi li decimò col decespugliatore finché la memoria non gli apparve miracolosamente. Ne restarono una ventina, ed ormai erano alti una decina di centimetri.
Dato che stavano crescendo fui costretto a trasferirli.
Dopo il trasferimento ne soppravvisero solo tre.
E poi, dopo pochi mesi, ne rimase uno soltanto.

Per vent’anni lui crebbe indisturbato, fino a che, una motosega non gli andò a sbattere insistentemente ma con pazienza, contro.

“Dobbiamo costruire una casa, qui, noi. E – indicando la legna da ardere che prima era un pino marittimo - questo albero era proprio tra i coglioni” .

Di quei trecento semi, quell’albero, quel mucchio di legna da ardere, era il primo nato e l’ultimo morto.

2009-01-08T22:49:00.003+01:00

Detesto fumare mentre cammino.
È una cosa inutile. Già di per sé fumare è inutile, figurarsi mentre si cammina. E poi il fiatone ci ricorda, a noi fumatori, che fumare fa male. Ci ricorda che ce lo dicono tutti che fumare fa male.
Persino gli altri fumatori ci dicono, a noi fumatori, che fumare fa male. Sì che ce ne sono di mozziconi per terra, osservo mentre cammino. Sarà che dà fastidio solo a me fumare mentre cammino.
Oppure, tutti sono in ritardo, come me, e rischiano di perdere il treno, proprio come me, se si fermano a fumare guardandosi le punte delle scarpe o le stelle dietro le nuvole di smog che, noi fumatori, tutti noi, contribuiamo a creare.
So già che appena arrivato al binario dovrò fumare ancora. Dovrò fumare ancora per il nervoso di avere fumato camminando. E chissà, forse poi dovrò fumare di nuovo perché per la fretta sarò arrivato troppo in anticipo. E magari capiterà pure che il treno, come il più delle volte, avrà qualche minuto di ritardo.
Detesto fumare mentre cammino.

Dio c’è.
Lo sanno pure le autostrade, le statali e le superstrade. Lo sa, meglio ancora, la segnaletica verticale tutta. Strano sia sui cartelli e sui muri eccetera, eccetera. Non è mai dove dovrebbe essere. O almeno, cerchiamo di vederlo dove non c’è.
Perché la Verità si sa, nessuno ce la può insegnare, nemmeno se volesse.

2008-12-23T22:32:00.006+01:00

Ventitrè Dicembre duemilaotto, ore quattordici e zeronove, o giù di lì. Sono in stazione di X ed aspetto il treno per Y. Arriva proprio in quell'ora o su di lì. Salgo, non prima di avere lasciato sfilare le prime quattro carrozze, come al solito, ed avere aperto l'ultima porta della quinta carrozza, come al solito, che nemmeno ho dovuto rincorrere, tanto precisa era la posizione che ormai sapevo calcolare grazie all'abitudine.

Strano pensai mentre stavo per entrare: le prime quattro carrozze sono affollate e questa, l'ultima è completamente vuota, o, almeno così mi parve dai finestrini. Effettivamente qualcuno c'è vedo ora, che sono seduto e che il treno è pure partito calmamente. Si tratta di un nero, ben vestito, rasato, con gli occhiali dalla montatura sottile. Si alza e cammina nervoso, guardando fuori e poi tornando indietro con il corpo e con lo sguardo, verso la mia direzione che naturalmente, era verso l'ultima poltrona, in fondo, ovviamente come già detto, nell'ultima carrozza.
Si ferma e mi chiede qualcosa che non capisco subito: parla male anche se con calma apparente dovuta ad una gentilezza di cisrcostanza, ma al tempo stesso concitato, come se fosse la persona con meno tempo al mondo. Sono costretto a chiedermi più volte il senso delle sue parole ma, poi capisco che voleva sapere la strada per giungere all'ospedale dalla stazione di Z. Non la sapevo la strada, ma sapevo bene la strada dalla città di K, là vicino, gli dico io. Lui taglia corto e senza rispondere, come assorto in altre circostanze, si gira e torna a sedere.
Dura poco. È già in piedi e passeggia nervosamente.
Trillo di cellulare, risponde. Poche brevi parole che non risconosco, data la lingua, ma che riconosco lo stesso, subito dopo, non appena incredulo abbassa il telefono, torna verso la sua poltrona e si accascia di peso, mentre lo si sente piangere, forte, intrettenibile.
Mi si gela il sangue nelle vene.
Vorrei fare qualcosa.
Ma cosa?
È la prima volta che assisto la reazione di una persona che, immagino, abbia ricevuto la notizia della morte di un proprio caro, forse di un carissimo.
Cosa faccio?
Mi alzo?
Esco?
Vado là vicino?
Aspetto che passi questo momento?
Nella confusione decido l'ultima, ma continuo a controllare i movimenti dell'uomo.
Lo sento disperare per qualche minuto, lo vedo aprire il finestrino affacciarsi e prendere aria.
Lo vedo chiudere il finestrino, e andare verso il WC a ritirarsi, poco prima di arrivare ad una stazione di intermezzo.
Salgono alcune persone. Occupano i primi posti della carrozza, lontano da me.
Rientra l'uomo. Si risiede, visibilmente scosso e agitato.
Passa poco, ancora poco.
Un urlo, due urli, che di umano avevano poco.
I passeggeri all'inizio si alzano di scatto e rimangono comunque impalati ai loro posti. Hanno paura. Non muovono un dito. Non dicono una parola.
Basta. Non ce la faccio più.
Mi alzo e gli vado vicino, alla giusta distanza, mentre la sua faccia deforme dal pianto evita qualsiasi sguardo, qualsiasi parola cerco di dirgli. Probabilmente non sente nulla, solo se stesso, com'è comprensibile.
Gli altri viaggiatori sono ancora là, in piedi impalati immobili, col silenzio che sbava dalle labbra stroppicciando ogni loro reazione differente da quella che già stavano mimando.
Mi avvicino, dico loro che ha appena ricevuto una terribile notizia e sta male.
Si muove solo un individuo che sembra marocchino o, algerino.
Si avvicina, scambia due parole con me e poi cerca di scambiarne con lui, poi se ne va.
Io me ne resto in piedi là vicino, alla giusta distanza. Finché non si calma. Finché un po' di sé torna in lui. Finché non risponde almeno alle mie stupide domande. Appena ringrazia, capisco che vuole rimanere solo e me ne torno a sedere.
Arrivati alla stazione di K gli dico che se vuole raggiungere la città di Z e quindi l'ospedale di Z deve scendere qui a K, e prendere un altro treno.
Lui, laconicamente, dice solo: "non importa, ormai non mi resta altro che tornare a casa."
Capimmo entrambi quello che volevamo capire dai nostri sguardi e poi, ognuno per la sua strada.

2008-12-01T17:55:00.004+01:00

Non c'è Niente.

.

2008-11-18T18:03:00.029+01:00

Silence is in the void. Silence isn't void.

Un velo.

Tecnicamente quello che si vedeva sul blog collettivo di db e sul mio blog personale, era nient'altro che un velo, sotto il quale, contenuti e funzionalità erano ancora presenti ed immutati. Il mio tentativo è stato quello di manifestare il visibile tramite l'invisibilità: una sorta di Christo virtuale.

All'origine, la prima cosa da fare era creare aspettativa e, dare un segnale inequivocabile che qualcosa stava per accadere. Quindi, ecco l'utilizzo di un conto alla rovescia e, la divulgazione indiretta dell'operazione tramite l'uso di frasi allusive o comunque interpretabili. L'importante in quel momento era non rivelare nulla di preciso.

Nella genesi, allo scadere del timer, i due blog subivano una specie di "defacement" controllato trasformandosi l'uno in una pagina bianca, e l'altro in una pagina nera, entrambe apparentemente vuote. In realtà, dopo aver abituato la vista a quel "vuoto", tono su tono, si potevano notare le frasi contraddittorie e vagamente simili che danno il titolo al progetto; l'una link dell'altra.

La cosa che mi divertiva era immaginare la faccia di chi aveva visto il counter e perciò si aspettava qualcosachissàcosa; ma ancora di più mi divertiva pensare a quanti non avevano visto il counter e/o non ne sapevano nulla e, abituati a trovarsi i post soliti, magari ancora quelli di settimane prima, si ritrovano invece, una pagina bianca. E poi forse, una nera che portava al punto di partenza.

P.S. sulle due frasi "Silence is in the void." e " Silence isn't void.": è un gioco di parole che per assonanza è estremamente simile. Ciò nonostante, se immagino il vuoto, penso ad una grande "O", se immagino il silenzio, immagino un punto.

2008-11-10T21:50:00.001+01:00

Avremmo mai la forza di ricordare? Potremmo mai dimenticare senza ricordare? Allora tanto vale che certi ricordi diventino membra, una rimembranza; più che un rimosso. Anche se rimuovere le cose, significa rivederle e, rimetterle in discussione, urticandone il significato. È inevitabile. Ed è tutto da rifare.
Pur non ricordando quella notte, non potremmo fingere mai che nulla sia mai successo. Quell’autostrada, quelle due corsie a senso unico, veloci, velocissime, dritte, drittissime; quelle barriere ai lati, alte… Altissime, in certi casi. È laggiù che abbiamo conosciuto l’inferno, e la sua tetra poesia.
Ora, pur senza ricordare, vediamo quel buio, quel muro, che cercavamo di attraversare, lentamente. Correvamo lenti, attenti, nelle nuvole in terra: “è sceso il paradiso, e noi ne siamo dentro”, pensavamo. Ma per quanto cercassimo di scrutarne l’essenza oltre le viscere, il velo ci impediva di vedere qualunque Dio.
Poi quel bagliore rosso accecante, enorme, immobile rifratto davanti a noi, non molto lontanto, ma abbastanza vicino per fermarci, e capire. Capire che dovevamo scendere, immediatamente, senza nemmeno chiudere la portiera. E poi correre, aggirando il veicolo, guadagnando la corsia di emergenza e, saltare, saltare il guardrail e avanzare in quello che, per quanto riuscivamo a vedere, poteva essere un campo pronto per la semina. Da laggiù potevamo vedere i bagliori immobili alla nostra destra, ed i bagliori che veloci si avvicinavano alla nostra sinistra. Li vedevamo brevemente, a dire il vero: rumori di ruote sull’asfalto che subito morivano, ovattati, accartocciandosi nel bagliore di destra. Era tutto così… Così luminoso e rifratto. Ma i suoni, i suoni: quel “SCIAAAA” di ruote veloci, quella virgola che rappresentava un ridicolo tentativo di frenare, e poi… E poi quello “SBUM”, secco, ovattato ripetuto più e più volte e, infine… Le grida dei feriti… Coperte dal silenzio dei già morti, sempre più lontanto quel silenzio, eppure presente… Indifferente.
Noi ascoltavamo senza guardarci. Il nostro silenzio complice ci ricordava quanto quella sinfonia dedicata al dolore sarebbe stata parte di noi, nel resto dei nostri giorni.

2008-10-21T14:14:00.000+02:00

La comunicazione umana NON è trasmissione di messaggi, ma creazione di situazioni.

2008-09-06T19:49:00.002+02:00

E poi nel buio...

Campo delle stele.

2008-09-06T19:36:00.005+02:00

Un frammento di Berlino, Berlino e i suoi frammenti. Memento.
FF?
EE?
Lo sfondo è azzurro sotto frammenti di lettere bianche.
A Berlino ci sono i manifesti. Tanti manifesti. Perché a Berlino ci sono tante cose. E succedono tante cose ancora. Anche se ho visto gran poco di Berlino. Ho visto quanto basta... Diciamo così.
Eppure.
Qualcosa manca.
Ai frammenti manca sempre qualcosa.

2008-09-03T15:50:00.002+02:00

Elaborazione da: http://goingtowest.blogspot.com/

2008-09-02T17:53:00.001+02:00

Dopo avere spiccato il salto, ho capito tutto: la vita è perfetta, la vita è il massimo... È piena di magia e bellezza, di opportunità [...] E di sorprese, tante sorprese. Sì. E poi c'è quella cosa che tutti vogliono tanto, ma che riescono a provare solo quando non c'è più. Tutto questo mi ha colpito, perché forse non si riesce a capirle bene certe cose quando si è ancora... Insomma; vivi...

The million dollar hotel

2008-08-03T18:02:00.002+02:00

E qui, finisce il progetto. Si conclude a due scatti dalla fine prevista dai limiti e non so se questo determini una sorta di trascendenza o un semplice fallimento. Dopo avere tradito il primo limite, quello della costanza, il progetto perdeva per me di interesse, costantemente. Non ha senso quindi portarlo avanti; farlo sarebbe come non seppellire il cadavere di chi è morto.

2008-08-03T17:59:00.001+02:00

31.07.08 23:12 18/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-08-03T17:56:00.001+02:00

24.07.08 23:30 17/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-08-03T17:52:00.002+02:00

22.07.08 02:47 16/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-08-03T17:41:00.000+02:00

20.07.08 00:55 15/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-07-18T18:53:00.001+02:00

17.07.08 23:53 14/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-07-18T18:51:00.001+02:00

16.07.08 23:51 13/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-07-18T18:46:00.002+02:00

15.07.08 14:57 12/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-07-14T21:34:00.003+02:00

14.07.08 19:40 11/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-07-14T21:30:00.003+02:00

13.07.08: nessun ricordo. Anche se nei limiti non è specificato che devo per forza fare una fotografia per 20 giorni consecutivi, qualcosa non mi torna...

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-07-14T21:26:00.002+02:00

12.07.08 22:46 10/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-07-14T21:16:00.001+02:00

11.07.08 01:14 9/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-07-14T21:11:00.004+02:00

10.07.08 20:58 8/20

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
- titolo: data, ora, n° progressivo fotogramma.

2008-07-14T21:04:00.004+02:00

09.07.08: ennesima dimenticanza. Tuttavia, nei limiti che mi sono imposto non vedo nessuno specificazione riguardo alla continuità delle giornate alle quali dedico lo scatto... E questo, più che altro, mi fa riflettere sul numero di volte che ci affanniamo nel portare a termine cose che non sono richieste o, peggio ancora, credere che la persona davanti a noi si aspetti esattamente ciò che noi pensiamo si aspetti.

LIMITI:
- n° di scatti al giorno: 1;
- n° di giorni: 20;
- fotocamera: Nokia 6020;
- post-elaborazione: minima aggiunta di filtro noise;
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2008-07-08T20:42:00.003+02:00

08.07.08 03:29 7/20

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2008-07-07T16:39:00.001+02:00

07.07.08 14:20 6/20

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2008-07-07T16:32:00.003+02:00

06.07.08 Tradito per la seconda volta lo stesso limite: il primo. Indeterminazione?

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2008-07-07T16:29:00.003+02:00

05.07.08 19:59 5/20

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2008-07-07T16:23:00.002+02:00

04.07.08 22:35 4/20

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2008-07-04T19:08:00.002+02:00

03.07.08 01:21 3/20

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2008-07-03T18:37:00.002+02:00

02.07.08 Oltre il primo limite: nessun scatto.
Può una dimenticanza farci uscire dal limite? Piuttosto disorientato ho fissato nell'obiettivo il paesaggio di fronte. Ma questo scatto privo di riflessioni, eppure manifesto della dimenticanza, appartiene al 03.07.08

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2008-07-01T21:21:00.002+02:00

01.07.08 19:23 2/20

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2008-06-30T21:59:00.009+02:00

30.06.08 02:47 1/20

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- fotocamera: Nokia 6020;
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2008-05-28T18:40:00.002+02:00

2008-05-22T01:12:00.005+02:00

In un posto dove nessuno ci possa sentire... Dove la tua memoria ne conservi il segno... Dove il tuo pensiero ne sigilli il valore... In camera caritatis...

ph & txt: ilsangue @ sonsof studio

2008-05-21T13:49:00.004+02:00

È il 1998. (All'età di 25 anni n.d.r.) Prende forma la decisione di cambiare aspetto, di sparire. [...] Al proprio padre chiede in prestito i vestiti e le indicazioni su come abbinarli. L'unico inconveniente riguarda però la taglia. Gli abiti sono troppo grandi. Con i suoi 60 chili scarsi, Roberto fa fatica a indossarli. Con risoluzione quasi immediata, decide di ingrassare. Nel corso di un'estate arriva a superare gli 80 chili. La questione della taglia non è però l'unico aspetto. Decide di essere più drastico, altrimenti il suo progetto di sparizione potrebbe vacillare. Arrivando a bruciarsi l'epidermide e il cuoio capelluto, si decolora barba e capelli, fino a raggiungere un triste grigio spento. Il suo nuovo aspetto è quello di un signore di oltre sessant'anni, piuttosto sovrappeso e con i capelli radi. Indossa un paio di grossi occhiali fumé, fuori moda come tutto il resto. Non lo riconosce nessuno. Ha deciso che non vuole più fare l'artista e si cerca un lavoro come guardiano.

Marcella Beccaria su Roberto Cuoghi - Catalogo Skira sulla personale di Roberto Cuoghi al Castello di Rivoli.

2008-05-09T03:00:00.003+02:00

pensavo, stanotte rientrando... ho pensato a lungo... 20 km sono lunghi con una vespa 50... pensavo che se fosse possibile trapiantare un cervello in un altro corpo... probabilmente esso manterebbe i ricordi, le esperienze e la personalità che gli sono propri... con grande disagio da parte sua nel ritrovarsi in un corpo che non conosce e non può riconoscere... e l'anima allora? se la personalità, le esperienze ed i ricordi risiedono tutti nel cervello... e dunque l'indole propria di ogni individuo... e dunque la capacità di discernere il bene dal male, ammesso che esista una chiave utile a questo... o meglio allora, crearsi una personale convinzione di cosa è giusto e sbagliato a seconda delle nostre credenze ed esperienze... se tutto ciò dipende dal cervello... nient'altro che un organo... uno strumento... allora l'anima è solo e soltanto quello che noi chiamiamo: "vita", "il soffio vitale", "l'essere qui e ora"... dunque non siamo molto diversi da una sasso... anche lui è qui e ora... anche lui interagisce con l'ambiente... anche lui può determinare l'andamento delle cose... ma, il sasso, non ha gli stessi strumenti di cui noi inceve, disponiamo... determina l'andamento delle cose passivamente... nel momento in cui io inciampo su di esso e cadendo mi sbuccio uno ginocchio... a causa di altri sassi, più piccoli, nel terreno... e allora cosa sappiamo noi? sappiamo, circa, come funzionano le cose... sappiamo che un cuore pompa sangue... sappiamo come lo fa... sappiamo quando è ammalato e quando no... ne conosciamo anche le cause... magari a volte le ipotizziamo... siamo come bambini che hanno smontato un giocattolo e abbiamo capito come funziona... ma a differenza dei bambini non consciamo il gioco... la sua natura... il senso peculiare della sua essenza... sappiamo un sacco di cose inutili... ci avviciniamo sempre di più alle funzioni... ci allontaniamo sempre più dalle motivazioni... del perché le cose sono qui e ora... l'ultimo chilometro... espiro... inspiro... l'aria di maggio profuma di mille cose... è un bel momento...

2008-05-07T02:35:00.001+02:00

Sia morire che togliere la vita sono attività del tutto naturali. Non lo è affatto vivere senza uno scopo.

2008-05-06T00:09:00.004+02:00

Era tutto incrostato di guano. C'erano ramoscelli, grumi di polvere. Tutto per terra. Il resto era incrostato di guano. Le finestre chiuse, erano semplici telai di ferro incrostato con qualche spuntone di vetro e nient'altro. Qualche piuma qua e là. Grumi di polvere scura ovunque. E nel mezzo del guano. L'acqua nel fondo era evaporata. Dal buco saliva odore di vecchio. Dal fondo il rumore del traffico in strada. E poi il guano. Prevalentemente verde acido, circoscritto da scale di grigio. Cambiò tutto. Dopo che iniziai a pisciare, cambiò tutto. Pezzi di guano schizzavano fuori. Altri frammenti scivolavano nel buco perdendosi nell'eco liquida.

E poi tutto finì. Ed era meno incrostato di prima. Provai lo sciaquone. Non funzionava. Rimase incrostato di guano.

2008-04-30T21:58:00.002+02:00

Non le cose stesse ci disturbano, bensì le opinioni che noi abbiamo delle cose.
Epitteto

In sé nessuna cosa è né buona né cattiva; solo il pensiero la fa diventare tale.
Amleto

2008-04-19T16:57:00.003+02:00

Regressione.
Vidi un film, non ricordo quando, che aveva come protagonista un robot. Progressivamente, durante il corso degli anni, esso cercò di assomigliare sempre più ad un umano mediante particolari interventi sul proprio corpo. Il salto finale fu quando la sua struttura fu spogliata dalla lamiera e venne rivestita di pelle vera viva e autogenerante. C'è una scena in questo momento, difficile da riporre nell'armadio dei vestiti vecchi. È una scena che infatti, ancora indosso. In quel momento, spogliato di tutto, totalmente scoperto, egli guardò il proprio volto allo specchio. La sua reazione fu quella di lanciare un urlo, in preda all'annichilimento dello spavento. "Che succede?" gli chiese l'operatore presente. "Non avevo mai visto questo volto. Mi sono spaventato. Ma adesso ho capito che si tratta del mio vero volto." rispose lui.

Riflessione.
Il vero volto è terribile, conoscere se stessi è potenza... "Non guardi mai negli occhi le persone che ti parlano" mi dice lei... È vero... Detesto farlo... Detesto vedere il volto delle persone quando non è anonimo... Quand'è che si rivolge a me, e dunque, di volta in volta... Sembra nascosto... O intuibile... O pare scoperto... A volte oscenamente scoperto... Tutta quell'intimità che per sua stessa natura è oscena... Sembra quasi di vedere i propri genitori fare sesso, a volte... Imbarazzante... Dato che sono pure vecchietti, ormai... E poi... quello che vedo riflesso negli occhi di costoro... Mille immagini di quel volto che non mi aspetto... Eppure È il mio... Sempre diverso... A volte misero, in occhi ghignanti... A volte spaventoso, in occhi rabbiosi... A volte superbo, in occhi rapiti... Una vera merda... Preferisco risparmiarmi tutto ciò... E guardare le bottiglie sugli scaffali... O il cielo nero... Sempre così nero... Ma come fa? mi chiedo intanto... Poi, al massimo una sbirciatina alla base del naso... Tanto per far credere che quel che mi si dice m'interessi... Tanto per far credere che possa sostenere quello sguardo... Mi servirebbe una di quelle maschere che usano per saldare... Forse, allora, ci riuscirei... O la maschera alcolica... Che filtra pure le parole da dire...
Lo so, con quella maschera, di solito ci riesco...

Divagazione.
Non ho ricordi. Solo alcuni. I miei ricordi sono montagne altissime. Scavate. Dall'acqua e dal vento. Divenute ormai pianure. Troppo presto. E tutti i frammenti sono confusi. Innestati. Slegati. A spanne so che in una data zona c'è un vago ricordo. Ma i particolari sono sparsi. In un'area troppo vasta. Riunire tutto in nuovi mucchi catalogati. È impossibile. Alcune colline esistono ancora. Si tratta di quei ricordi che ancora non ho compreso. A volte ritrovo cose che evocano in me un ricordo. Questi oggetti hanno il potere di congiungere. Ogni scheggia di quella montagna che li riguarda. Dimentico spesso e nuovamente quel ricordo. Ma non dimentico facilmente quel disegno prodotto dalle linee di congiunzione sulla vasta pianura degli addii. Quante persone ho conosciuto e dimenticato. È come fossero morte. Eppure, per loro, non ho versato alcuna lacrima.

2008-03-31T19:13:00.000+02:00

Io contesto la validità, e di conseguenza l'importanza, di una ragione coltivata con qualsiasi mezzo diverso dalla logica astratta. Contesto, in particolare, la razionalità che proviene dallo studio della matematica. La matematica è la scienza che si occupa delle forme e delle quantità. Il ragionamento matematico non è altro che la logica applicata alle osservazioni sulle forme e le quantità. Il grande errore sta nel supporre che le verità dell'algebra pura siano verità astratte o generali. Questo errore è così marchiano che mi stupisco al vederlo accettato da tutti. Gli assiomi matematici non sono veri in assoluto. Quel che a buon diritto si può dire di una relazione – della forma e della quantità – è spesso grossolanamente sbagliato se viene riferito per esempio alla morale: qui, che la somma delle parti sia maggiore del tutto, è molto spesso falso. In chimica, l'assioma non è valido. Non è valido neanche se abbiamo a che fare con il movente di un'azione: quando esiste più di un movente, ognuno di un valore determinato, il loro valore complessivo non è necessariamente uguale alla somma delle parti. E molte altre verità matematiche sono tali soltanto entro i limiti delle relazioni. Argomentare sulla base di queste verità limitate scambiandole per verità assolute è tipico dei matematici; del resto la gente si è convinta che queste verità siano applicabili in qualunque ambito.

Edgar Allan Poe - La lettera nascosta

2008-03-14T16:38:00.001+01:00

˙ǝɹɔoıpǝɯ lı èoıɔ 'ǝlɐɯɹou lı è ǝlıqıpǝɹɔ lı ˙"ǝɥƃıɹ ǝl ɐɹdos" ɐʇs ǝu ǝs ǝɥɔ ınloɔ è ǝlıqıpǝɹɔuı,l ˙ǝʇuǝɹɹoɔoɹʇuoɔ :ìsoɔ oıɹdoɹd 'ìs ˙˙˙ǝʇuǝɹɹoɔoɹʇuoɔ

2008-02-27T20:54:00.006+01:00

Rino Zena odiava la televisione. Varietà, talk show, programmi politici, doumentari, telegiornali, anche lo sport e le previsioni che non ci pigliavano mai.

Rino odiava i presentatori tinti e le vallette nude e stava male quando vedeva la gente pronta a parlare dei cazzi suoi di fronte a mezza Italia. Disprezzava quei poveri stronzi che andavano in televisione e cominciavano a frignare e a dire che soffrivano perché erano stati mollati dalle loro mogli.
E odiava la gentilezza ipocrita dei presentatori. Odiava i giochi al telefono. I balletti raffazzonati. Odiava le battute rancide dei comici. E detestava gli imitatori e gli imitati. Odiava i politici. Odiava gli sceneggiati con i poliziotti buoni, i carabinieri simpatici, i preti buffi e le squadre anticrimine. Odiava i ragazzini brufolosi che sarebbero stati di sposti ad ammazzare pur di essere ammessi in quel paradiso da quattro soldi. Odiava quelle centinaia di zombie semifamosi che vagavano come bastardi elemosinando una sedia. Odiava gli esperti che si arricchivano sulle tragedie.
Sanno tutto. Sanno cos’è il tradimento, la povertà, le stragi del sabato sera, la mente degli assassini.
Odiava quando s’indignavano per finta. Quando si leccavano il culo tra loro come i cani ai giardinetti. Odiava i litigi che resistevano il tempo di una scoreggia. Odiava le collette per i bambini africani quando in Italia c’era gente che faceva la fame. Ma la cosa che detestava di più erano le donne. Puttane con le tette rotonde come pompelmi, le labbra gonfie, le facce rifatto con lo stampino.
Parlano tanto di uguaglianza, ma quale uguaglianza e uguaglianza? Quando l’immagine che danno è quella di un branco di decerebrate rizzacazzi. Si facevano scopare da qualche stronzo con un po’ di potere per uscire di casa ed essere riconosciute. Donne capaci di passare sul corpo delle loro madri per un po’ di successo.
Li odiava tutti, quelli là dentro, al punto che alle volte si doveva trattenere dal prendere la mazza e sfondare quel cazzo di televisore.
Vi metterei in fila, uno dietro l’altro, e vi sparerei. Che avete fatto di male? Professate il falso. State rincoglionendo milioni di ragazzini. Mostrando mondi che non esistono. Spingete la gente a rovinarsi per comprarsi una macchina. Mandate in malora l’Italia.
Eppure Rino Zena non riusciva a non guardare la televisione. Ci s’incollava davanti tutta la notte. E di giorno, quando stava a casa, era sempre là su quella sedia a sdrai a insultarli.

Niccolò Ammaniti - Come dio comanda

2008-02-27T16:05:00.005+01:00

ready made with care:

Ai Otsuka

2008-02-12T18:11:00.003+01:00

Scansione da stampa dimenticata - Sotto l'indelebile - (25.11.1978 - ...)

2008-02-05T17:21:00.002+01:00

01001100 01100001 00100000 01110010 01100101 01100001 01101100 01110100 11100000 00100000 01110011 01110100 01100101 01110011 01110011 01100001 00100000 11101000 00100000 01110101 01101110 00100000 01110011 01101111 01100111 01101110 01101111 00101100 00100000 01110011 01110101 01110000 01110000 01101111 01101110 01100111 01101111 00101110 00100000 01000101 00100000 01101110 01101111 01101001 00100000 01101110 01100101 00100000 01110011 01101001 01100001 01101101 01101111 00100000 01110000 01100001 01110010 01110100 01100101 01100011 01101001 01110000 01101001 00100000 01110000 01100001 01110011 01110011 01101001 01110110 01100001 01101101 01100101 01101110 01110100 01100101 00101100 00100000 01100110 01101001 01101110 01100011 01101000 11101001 00100000 01101110 01101111 01101110 00100000 01100011 01100101 00100000 01101110 01100101 00100000 01110010 01100101 01101110 01100100 01101001 01100001 01101101 01101111 00100000 01100011 01101111 01101110 01110100 01101111 00101110 00100000 01000100 01101111 01110000 01101111 01100100 01101001 01100011 01101000 11101001 00100000 01101110 01100101 00100000 01100100 01101001 01110110 01100101 01101110 01110100 01101001 01100001 01101101 01101111 00100000 01100011 01101111 01110011 01100011 01101001 01100101 01101110 01110100 01101001 00100000 01100101 00100000 01100011 01100001 01100100 01101111 01101110 01101111 00100000 01100111 01101100 01101001 00100000 01100001 01101100 01110100 01100001 01110010 01101001 00101110 00100000 01000001 00100000 01110001 01110101 01100101 01110011 01110100 01101111 00100000 01110000 01110101 01101110 01110100 01101111 00100000 01110011 01101001 00100000 01110000 01110101 11110010 00100000 01110000 01100001 01110010 01101100 01100001 01110010 01100101 00100000 01100100 01101001 00100000 01101111 01100111 01100111 01100101 01110100 01110100 01101001 01110110 01101001 01110100 11100000 00100000 01100101 00101100 00100000 01101100 01100101 00100000 01110000 01101111 01101110 01110100 01101001 01100110 01101001 01100011 01100001 01111010 01101001 01101111 01101110 01101001 00100000 01110011 01110101 01101100 01101100 01100001 00100000 01110010 01100001 01110000 01110000 01110010 01100101 01110011 01100101 01101110 01110100 01100001 01111010 01101001 01101111 01101110 01101001 00101100 00100000 01100011 01100001 01100100 01101111 01101110 01101111 00100000 01100100 01100001 01110110 01110110 01100101 01110010 01101111 00101100 00100000 01110101 01101110 01100001 00100000 01110110 01101111 01101100 01110100 01100001 00100000 01110000 01100101 01110010 00100000 01110100 01110101 01110100 01110100 01100101 00101110

2008-01-22T18:18:00.004+01:00

Aveva tutte quelle cicatrici sulle mani e le dita avizzite, come prugne secche. Lei le guardava e rideva. C’è un cazzo da ridere, le diceva lui. Questo la faceva ridere ancora di più. Lui sbottava ancora qualcosa ma, poi, rinunciava. Lavorava per ore su quella macchina infernale, acciaio, acqua, ceramica e avanzi di cibo e sputi. Così le sue mani, al termine della serata, sembravano svuotate, succhiate da dentro, eppure gonfie. Le macchie di nicotina sulle dita, parevano galleggiare sulla pelle bianco/rosa sorridente. Nonostante tutto, non cercava nessuna scusa per andarsene. Del resto non aveva altro posto dove andare. Non c’è niente di più estraneo della propria casa, pensava. Quel pensiero lo faceva sentire meglio e quella macchina infernale pareva meno ostile e le sue mani meno peggiori di quel che erano in verità. Così si lasciava contagiare dalla risata della gallina divertita mentre fuori il sole splendeva nella notte e gli usignoli cantavano in pieno gennaio.
Va tutto bene, pensava.

2008-01-19T17:29:00.002+01:00

Le cose accadono all’improvviso. Senza, una spiegazione plausibile. Accadono perché noi non decidiamo niente, tranne quando abbiamo l’occasione di farlo. Così almeno, abbiamo la possibilità di porci delle domande, questo sì. Questa è stata una strana notte, ricca di imprevisti, ricca di quelle cose che spesso possono sembrare seccature. E lo sono, in effetti, lo sono. Ma il caso, la vita, sa sostituire la nostra cecità alla verità, solo grazie alle mazzate. Càpita che ci si immagina un fine, che si crede scontanto, per vederlo poi interrotto da una gomma a terra, da un credito telefonico ridotto a zero, per arrivare a conoscere qualcosa di grande, passando nel frattempo per altri eventi magari poi, tutt’altro che esecrabili. È così, tramite queste seccature, che stanotte ho assistito alla caduta di un insignificante albero morto marcio. Così, tornando forzatamente a piedi dal posto di lavoro, pochi chilometri prima di casa, ho assistito alla rinuncia di un albero. L’ho visto cadere in uno schianto di rami impazziti schizzare ovunque lasciando un tronco lungo steso di netto per tutta la larghezza della statale storto e nudo come un umidiccio cazzo di cane eretto, l’ho visto schiantarsi dopo un “CRACK!” tetro e pernicioso eppure, eppure così calmo, tranquillo, sorridente… lento, a suo modo. E tutto a pochi metri da me. Quasi avesse voluto mostrarmi tutta la sua magia in un solo colpo, sempre che ne abbia avuta una. Non c’era nessuno in strada, nessuno ha gridato, nessuno si è affacciato alla finestra, non un cuore ha fatto bum-bum, nemmeno il mio. Una sorta di euforia sentivo, quello sì: l’euforia della distruzione. Tutto intorno andava avanti lo stesso, tutto il mondo era conscio e indifferente rispetto alla scelta di uno stupido albero morto marcio. E così, dopo averlo osservato un momento, nel suo letto di rami spezzati, ecco che arriva una macchina con un tizio dentro.
“Tutto a posto?” chiede.
“Sì” rispondo io.
“Cosa è successo?” chiede ancora.
“È solo caduto un albero” dico io senza rispondere.
“…cosa si fa in questi casi?” chiede titubante.
“Credo si debbano chiamare i pompieri…” dico.
E così è andata.
Rimasto solo, bastava solo difendere quel corpo morto marcio. Difenderlo dalle auto che veloci e ubriache volevano attentare la sua morte. Poche auto, a dire la verità.
Ma era straordinario: io, baluardo di un corpo inerte e gli altri, attentatori di uno stronzo morto che bloccava loro la strada. Era straordinario difendere quel morto che, dopotutto, rappresentava un gesto estremo. Quante volte le stesse auto, con gli stessi occupanti, sono passate davanti a quell’albero senza mai notarlo veramente? Dovevi vederli quegli occupanti, dovevi vederli con quanta solerzia ingranavano la retro, la prima, e se ne partivano sgommando… per loro quell’albero di merda era solo la fonte di una buona bestemmia, dio bò*a. Altri, per lo più gente da fuori, chiedevano informazioni per una deviazione e poi, mogi, mogi, se ne andavano, un po’ dispiaciuti, un po’ preoccupati. Per via della deviazione, immagino. E poi, lucori blu. Pompieri. Motosega strepitante. E l’albero, cadavere morto già marcio, in poco tempo a pezzi, in disparte, sul ciglio della strada e, in parte, nel fossato di lato.

Nella sua morte, durata poco più di mezz’ora, era più vivo che mai.

2008-01-10T15:56:00.001+01:00

progetto di un MARMOVANO

3ds max 7 + Vray

2007-12-22T20:31:00.002+01:00

Invece eccolo lì in letto, ben rincalzato, con la sua solita aria stanca. Si sveglia, imprecando contro se stesso, contro il lavoro, contro la vita. Si sveglia profondamente seccato, disfatto, rattristato dal pensiero di non essere morto nottetempo.
Dà un'occhiata al tempo e trae un gran sospiro. Se piove dice: “Accidenti a questo clima del cazzo, ti butta giù. E se brilla il sole dice: “Accidenti a questo sole del cazzo, ti accieca!”. Comincia a farsi la barba, poi all'improvviso si ricorda che non c'è una salvietta pulita. “Accidenti a questo albergo del cazzo, son troppo taccagni, qui, per darti una salvietta pulita tutti i giorni!”. Qualunque cosa faccia, dovunque vada, mai una cosa che gli vada dritta. O è il paese del cazzo, o il lavoro del cazzo, o altrimenti è una qualunque fica del cazzo che lo ha messo di malumore.
Mentre si mette le sue robe, ricade in quello stato semicomatoso. Resta lì con un braccio nella manica della giacca ed il cappello alla di*bòia, e comincia a sognare ad alta voce: sogna la riviera, il sole, la vita senza lavoro.

Henry Miller – Tropico del cancro.

2007-12-20T17:35:00.003+01:00

E tutti questi edifici non sono altro che macerie di una tradizione contadina della quale è rimasta nulla più che l'ottusità mentre la saggezza è andata perduta. Soffriamo di demenza senile. La nostra memoria a brandelli è stesa sulle terre dei nostri vecchi. Impermeabile.

2007-12-15T20:56:00.002+01:00

I limiti del linguaggio sono il perimetro, e dunque l'area, della nostra concezione del mondo. È in quel perimetro, in quell'area che accadono i giochi del mondo.

Ma anche no.

2007-12-11T17:13:00.001+01:00

È straordinario come il corpo si affezioni ai veleni. Non ne è mai sazio. Ne vorrebbe di più, ancora di più, sempre di più.

2007-12-08T22:26:00.001+01:00

s.m. FO
1 facoltà di sentire, di ricevere impressioni e modificazioni fisiche e psichiche ad opera di stimoli esterni o interni | estens., ciascuna specifica funzione ricettiva con cui gli organismi viventi percepiscono tali stimoli e li trasmettono ai centri nervosi: organi di s.; i cinque sensi, vista, udito, olfatto, gusto, tatto
2 pl., istinti, impulsi fisici, spec. sessuali; sensualità: i piaceri dei sensi, soggiacere ai sensi, mortificazione dei sensi
3 impressione sgradevole, ribrezzo, schifo: i ragni mi fanno s., che s.!
4a estens., sensazione fisica, spec. avvertita in modo vago e indefinibile: un s. di nausea, un s. di benessere, di stanchezza | fig., sensazione che rivela uno stato d’animo, un sentimento e sim.: avvertire un s. di vuoto, di disagio
4b al pl., come formula di cortesia usata nella chiusa di lettere: con i sensi della nostra profonda stima, gradisca i sensi della mia umile devozione
5 fig., capacità di avvertire, di intuire, di discernere; sensibilità: s. estetico, cromatico, s. della misura, s. dell’umorismo; avere s. pratico, possedere molta concretezza | disposizione a valutare nella giusta importanza, coscienza: s. dell’amicizia, dell’onestà, s. civico; s. del dovere, di responsabilità | TS psic., percezione di fatti interni relativi alla propria persona, coscienza di sé; s. intimo, interno, consapevolezza delle proprie facoltà e operazioni intellettuali
6a FO contenuto semantico o concettuale, significato: il s. di una parola, di una frase, s. proprio, figurato | traduzione a s., quella che cerca di cogliere il significato generale senza tenere in particolare conto la corrispondenza letterale con il testo
6b TS semiol., ling., valore specifico che assume il significato di una parola in un contesto determinato
6c TS log., potenzialità di significazione, connotazione di un termine
7a FO estens., pertinenza di azioni, comportamenti e sim. con la realtà o con una precisa situazione, coerenza: è una proposta senza s., quello che fai non ha s.
7b FO aspetto, modo possibile; esito: le cose possono andare in un s. o nell’altro
8a FO direzione, verso: s. di marcia, una strada a due sensi, s. longitudinale, orario, antiorario; in s. contrario, inverso, in direzione opposta
8b TS mat., fis. ⇒¹verso
Polirematiche
ai sensi di loc.prep. TS burocr., in conformità a, nel rispetto di: ai sensi dell’articolo 325 del codice civile a senso unico loc.agg.inv. CO di strada, che ha un’unica direzione di marcia | fig., che considera un solo aspetto di una questione, di un problema: discorso a s. unico in senso lato loc.avv. CO secondo il senso figurato o estensivo, non rigorosamente proprio o letterale: interpretare in s. lato in senso stretto loc.avv. CO secondo il significato proprio, letterale, propriamente: definire un termine in s. stretto senso civico loc.s.m. CO civismo senso comune loc.s.m.
1 TS filos., secondo il pensiero aristotelico, capacità di sentire, con la duplice funzione di costituire la coscienza della sensazione e di percepire le determinazioni sensibili comuni a più facoltà sensoriali
2a CO consuetudine, gusto o modo di vivere e di pensare proprio della maggioranza delle persone
2b TS filos., secondo la scuola scozzese, patrimonio di credenze tradizionali del genere umano, criterio ultimo di giudizio e principio dirimente di tutti i dubbi filosofici | secondo la dottrina kantiana, principio del gusto, cioè della facoltà di giudicare degli oggetti del sentimento in generale senso dell’equilibrio loc.s.m. CO capacità di percepire l’esatta posizione e i movimenti del corpo in modo da mantenerlo nell’atteggiamento voluto senso dell’orientamento loc.s.m. CO capacità innata di stabilire il luogo in cui ci si trova e di prendere la direzione voluta senso di colpa loc.s.m. CO TS psic., tensione fra l’Io e il Super–Io che provoca atteggiamenti patologici di tipo autopunitivo e masochista | CO estens., sensazione di malessere interiore conseguente alla consapevolezza di aver commesso un’azione moralmente condannabile o di aver ingiustificatamente causato un danno

2007-11-27T16:27:00.002+01:00

Ho trovato, in un angolo del mio corpo, delle strane parole.
Ho deciso di riportarle:

Un’ulcera vestita a festa.
È questo che ho visto al posto del mio volto.
Effettivamente sono una persona triste.
Sì, è vero.
I dèmoni in me lo sussurrano di continuo, insistentemente.

Forse hanno ragione.

Per colpa dei sensi.

2007-11-20T01:04:00.001+01:00

ciò che non è naturale è inevitabilmente particolare...

2007-11-03T19:45:00.001+01:00

Questo oggetto è stato fatto a Murano apposta per il manifesto della collettiva della Bevilacqua la Masa.

No, scherzo, non è vero.

Cos'è vero?
Questo oggetto non esiste.
Esiste la sua immagine.
Se l'immagine fotografica è l'illusione del reale,
un'immagine renderizzata, è l'illusione del possibile.

2007-09-19T19:59:00.002+02:00

e così andò a finire che finì.
e così parlammo della realtà in termini di immanenza prima e in termini di transeuenza dopo.
e così non ci accontentammo e finimmo per analizzare il linguaggio in termini epistemologici.
e così finì che non parlammo più.

e questo è il nostro wiki: LA PAROLA NASCOSTA

2007-08-28T23:53:00.001+02:00

Stazione XI. China su tavola. 16cm X 16cm.

2007-08-14T22:18:00.001+02:00

Fener è un paesino in pedemontana. Ora c'è una lapide in quei luoghi e nelle immediate circostanze, una lapide che solo i miei occhi vedono e sotto la lapide, sulla superficie del terreno che essa ricopre, un me stesso embrionale che ora non esiste più. Sono andato a trovarlo.

12.08.07

Ore 23.

Il meteo è buono. Salgo sulla Vespa 50 e parto da casa, verso e rose. Troverò qualcuno, poi, alla chiusura, mi muoverò da qualche parte. Così almeno le 4 del mattino arriveranno più in fretta.

13.08.07

Ore 4.45.

Tappa a casa, raccolgo alcune cose utili per il viaggio. Parto e mi dirigo verso nord.

Quasi le 5.

Vedo i netturbini scaldare i motori dei loro camion/compressori parcheggiati nello spiazzo di lato alla statale. Ne incontro qualcuno di operativo. Assaporo il tanfo della monnezza.

Per strada, oltre ai cammion netturbini, solo radi veicoli commerciali lanciati a velocità improbabili e qualche auto.

Ore 5.15.

Raggiunto Vallà, le nubi contrastano col cielo: albeggia.

Ore 5.22.

Pausa cicca davanti al ristorante. Arrotolo e accendo. Sento suoni di annaffiatoi. Annoto i primi appunti.

Troppa luce: non posso pisciare.

Aspetto che le auto in strada passino via e piscio mentre ancora fumo. Fumo negli occhi. Piango artificialmente.

Ore 5.32.

Riparto. Poco dopo intravedo sullo sfondo la prima collina. Qualche nube mi preoccupa. Mi calmo poco dopo.

Ore 6.05.

Sono a Fener. Ho fatto presto, troppo presto. I bar sono ancora chiusi.

Sono nel parco: in quel parco che gli anni '90 ringraziano per quel favoloso festival che non si organizza più e tutti rimpiangono.

Sono davanti al laghetto della diga appoggiato al parapetto che al tempo non c'era. 10 m più in basso l'acqua, la stessa che di notte da quel punto, ha l'aspetto di un'enorme massa nera che per questo chiamo: Lagoscuro. Senza parapetto incuteva timore. C'erano delle mani, un tempo, che dal lago sottostante mi spingevano ad esso. Non erano abbastanza forti.

Mi guardo intorno ed esamino questo posto morto. Ripieno di cose morte. È qui che ho portato la prima scopata, è qui che per le prime volte uscivo dalla mentalità di una famiglia dagli orizzonti nebbiosi ed è qui che ho sigillato le amicizie che più a lungo hanno saputo trovare un senso.

Sigaretta.

Mi propongo di aspettare e così di girare per il parco e nelle immediate circostanze, rivisitando quei luoghi che ora sono solo segni su di una lapide immaginaria.
Non c'è ancora il sole.

Tra le 06.15 e le 7.30.

Aspetto che il bar della stazione apra. Il cartello esposto indica le 6.30, ma aprirà solo alle 7. Ordino una birra piccola e la barista, una donna brutta con tette alle caviglia, mi fa notare per ben due volte che sono le 7 del mattino. Alla terza le dico che sono arrivato da Padova, le indico la Vespa parcheggiata lì di fronte, e che sono partito di notte. Finge di capire. Vai a cagare, dai penso e non dico.

Ore 8.00.

Eccomi sul greto del Piave, poco dopo Fener. Ho steso la trapunta nera e ora boh, berrò una birra, mangerò e dormirò. Mi guardo attorno. Sono passato attraverso una cava. Altre vie non erano possibili. A 250 m da qui c'è un ponte di ferro. Un ponte di ferro del cazzo con la strada in assi di legno che sferragliano ad ogni auto che passa.

C'è vento. Si sta bene e i sassi sono piuttosto comodi. Ma è difficile girare il tabacco. Meglio! direbbe mia madre. Meglio un cazzo, dico io.

Ore 8.34.

Mi stendo e dico addio.

2007-08-09T20:06:00.002+02:00

Là c'è spazio, là potrò camminare indisturbato, senza correre il rischio di incontrare continuamente dei fantasmi, di persone fatte a pezzi e di luoghi fatti a pezzi; e se camminando incontrerò qualcuno e non lo riconoscerò, sarà perché non lo conosco; e se mi ritroverò in un qualche posto che non riconosco, sarà perché effettivamente, non essendoci mai stato, non potrò riconoscerlo, mentre qui, al contrario, non faccio che imbattermi in persone sconosciute che conosco, e in luoghi irriconoscibili che ho pure conosciuto e ora più non riconosco.

Vitaliano Trevisan - il ponte - un crollo.

2007-07-24T22:12:00.001+02:00

eh sì...

2007-07-17T23:43:00.002+02:00

coincidenza

2007-07-17T23:38:00.002+02:00

coincidenza

2007-07-13T21:18:00.001+02:00

germe

2007-07-06T18:49:00.002+02:00

un ottavo di sedici.

da cosa dipende la qualità delle cose?
in quali proporzioni determiniamo i fattori che determinano la qualità delle cose?
qual è l'essenza della qualità delle cose?

A. qualità
B. ambiente
C. luogo
D. clima
E. sé

2007-06-22T16:17:00.001+02:00

essenza: "è" senza "essere"

2007-06-18T21:03:00.002+02:00

essere

2007-06-18T18:29:00.001+02:00

essere

2007-06-16T22:04:00.001+02:00

essere

2007-06-06T21:13:00.001+02:00

ilsangue - china su tavola - 16X16 cm - stazione 13 - Cristo deposto dalla croce - 13a parte di installazione sacra permanente - in costruzione - 2007

13.58
guardava fuori dalla finestra. da mesi, ormai. guardava la pioggia, il sole e a volte la nebbia. guardava le automobili passare via e a volte parcheggiare o svoltare. aveva imparato tutte le abitudini dei vicini. aveva dimenticato il proprio nome. aveva dimenticato di chiudere le palpebre. aveva perso la sensibilità delle chiappe. aveva lo sguardo fisso. da mesi non muoveva un dito. non aveva più fame. non andava più in bagno. aveva scordato di dare da mangiare al cane. anche il cane fissava qualcosa. da mesi, ormai. aveva dimenticato il nome del proprio cane. il cane aveva dimenticato il proprio padrone. non aveva desideri particolari. non vedeva il proprio corpo marcire. non sentiva l'odore del cane. non aveva amici o parenti. però aveva sempre qualcosa da guardare, quello sì.

2007-05-29T01:25:00.001+02:00

da una finestra:
"mavvaffàncuore..."

2007-05-23T23:50:00.001+02:00

l'attimo dopo.
uno scrive:
"adesso sì..."

2007-05-23T23:46:00.001+02:00

l'attimo prima.
uno dice:
"non ho mica voglia di scrivere, ora."

2007-05-18T17:32:00.001+02:00

una.
lei trasforma in merda tutto quello che tocca... anzi, le basta posare lo sguardo su qualcosa o qualcuno e.. ZAC! eccoti una bella merda calda... non lo fà apposta, no... non è più malvagia di un bambino che stacca le gambe di un ragno una ad una... semplicemente il mondo le suona indifferente... lei cerca di farne parte... cerca di entusiasmarsi, poverina... ma l'unico risultato sono altri mucchi di merda calda e fastidiosa... sì che ne ha rovinate di cose... ogni giorno... tutte cose che, prima del malaugurato incontro, erano splendide agli occhi di tutti... mica centra re mida ed i serpenti di medusa qui... tutte cagate quelle...
marcia dentro e linda fuori... incapace di dare e ricevere... bravissima con la merda...

2007-05-04T19:24:00.001+02:00

in una qualsiasi room.
un tizio digita, chiedendo spiegazioni:
e cagare?

2007-05-04T19:15:00.001+02:00

in una testa.

non era ancora il momento... e nonostante tutto rimestava fino a confondere ciò che non le apparteneva con quello che invece le era caro... "gli archithètti shono qhua... hanno in mhano lha cittuà..." sibilava quell'altro senza sapere che decidono gli impresari chi ha in mano cosa... e lei ascoltava quello... ma non le interessava poi molto degli architetti... se ne stassero dove meglio pareva a loro... aveva un tarlo nel cervello... e solo quello era importante... com'era importante pure rimestare e visitare stanze cadenti...

2007-04-30T21:39:00.001+02:00

...e poi se ne va.

2007-04-30T21:32:00.001+02:00

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2007-04-30T17:22:00.001+02:00

http://neroneronero.blogspot.com/

2007-04-26T17:04:00.001+02:00

laddove.

la cucina è una cucina grande. per la maggiore è costituita da superfici di metallo opaco quando il resto si sviluppa intrecciandosi a volumi di legno scuro. puzza di fritto. nell'aria. là dentro. loro sono in quel luogo cercando di abitarlo come dovessero essere altre parti complementari di metallo opaco e legno buio. ci riescono. di tanto in tanto si guardano in cagnesco scambiandosi reciprochi fastidi, vuoi per il rumore della masticazione, vuoi per il programma televisivo di turno contestato dall'uno o dall'altra. sì, loro guardano la tv mentre mangiano. almeno così limitano i rumori bagnati della masticazione. e poi le patatine non sono mai fritte al punto giusto o l'arrosto è troppo arrosto. per non parlare poi del rumore delle posate che cozzano sulla superficie dei piatti di ceramica. gli unici rumori, a parte il chiacchiericcio della tv e la masticazione umida, costante, insistente, interrotta solo di tanto in tanto da un glu-glu. ma questa sera è diverso. capita infatti che lui, dopo avere esaminato a lungo il coltello con cui aveva appena tagliato il salame dica a lei:
"ti ho salvato la vita, e tu non lo sai."
"perché mai?" ribatte lei.
lui risponde, dopo un attimo di riflessione: "per il semplice fatto che non ti ho ammazzata."

2007-04-19T00:40:00.001+02:00

laggiù.
mi sono strappato i peli del naso con le unghie.
ho lacrimato.
ho sternutito.
ora va meglio.
ed il naso non fischietta più.

2007-04-18T22:42:00.001+02:00

uno dice.
capisco càpita ma quando